Остановись, о путник! Задумайся и прочувствуй: ты только что избежал чтения поста в одиннадцать тысяч знаков. Ты сам понимаешь, это много. В первых трех тысячах тебя подвели бы к мрачной мысли, что жизнь дерьмо. С четвертой по шестую тысячу ты прошел бы экскурс в прошлое автора, в абсолютно не интересующий тебя апрель 2003-го, и узнал бы, как назывался этот дневник изначально, каков был логин и какие события повседневности тому сопутствовали. Варьируя языком гипербол и метафор, автор создал бы у тебя стойкое отвращение к сказке о семерых козлятах, а также к некоторым звукам и запахам, попутно оставив в подозрении, что автор страдает маникальной забывчивостью. Где-то в седьмой тысяче автор подпустил бы слезу об удалении и воскрешении того дневника (оба события с разницей едва ли не в год), подурачил бы недосказанностью контекста, к десятой тысяче сложил бы у тебя ощущение, что автора следует немедленно пожалеть, к одиннадцатой - пристрелить. Где-то в последней сотне значилось бы: "Это не депрессия. Это немного пива, срочная работа и кромешное нежелание ее делать", - и ты вздохнул бы, как после отработки оброка и барщины за один раз.
А теперь подумай, путник, какая я гадская сволочь. Ты избежал записи в одиннадцать тысяч знаков, но это не помешало тебе вляпаться в тысячу триста...